Его произведения об изломе. Когда не известно к чему и надолго ли это. Это о времени, когда жизнь сминает твою защитную скорлупу и заставляет сделать первый мучительный вдох. Когда до рези в глазах хочется увидеть врага и напугать его до судорог, до дрожи в коленях. Когда непонятно, где правда, а где ложь. Когда заставляют идти по тоненькой нити меж двух стен, из которых одна - вечный холод, а вторая - жгучее пламя. Когда нужно сделать ненавистный выбор и когда от этого зависят судьбы людей. И нет никого, кто мог бы указать Путь. И рука уже занесена для удара. И хорошо, если успел остановиться, не сказал чего-то непоправимого, не сделал того, что уже никогда не вернуть. Потому что враг - это лишь твое отраженье в зеркале. И в глазах его видишь отраженье своей боли.
А может, наоборот?
Это когда каждое движенье твое предопределено и просчитано неведомым им, когда за тебя решают, как смеяться и плакать. И ты всего лишь игра света на стыке стекла и серебра. И у тебя нет выбора и нет воли. Когда ты только отраженье того, что корчит гримасы, заставляющие тебя страдать. И нет сил выбраться из стеклянной клетки. И ненависть к тому, кто предрешил твою жизнь, клокочет в груди. И единственный шанс - разбить зеркало, и даже если разбил - выход ли это, или ты только разлил свою боль по миллиону осколков. И когда вдруг понимаешь, что твоя боль - это его боль, его слезы, не пролитые по гибнущей душе.
Это когда непонятно, кто есть ты - человек, или лишь его отражение на безликом осколке стекла. И одиночество, на которое себя обрекаешь, потому что почти невозможно жить с этой мыслью или даже ее отраженьем. И как хочется просто забыть, но нельзя, потому что ответа нет и не будет в ближайшую тысячу лет, а может и больше. И когда между жизнью и смертью только сердце твое, а может его отраженье. И в этом нет твоей вины, а все равно страшно, что что-то не сделал, что-то решил не так, неправильно понял или может просто устал.
Я не знаю.
