Стихи

Иван Малютин
(г. Москва)

           * * *

Как хорошо внезапно стать мальчишкой
Восьми... или четырнадцати лет,
Махнуть на всё, сидеть с любимой книжкой,
Без устали гонять велосипед.

Как хорошо, проснувшись на рассвете
И весело скатившись с чердака,
Ловить лещей на удочку и в сети
И песни сочинять про облака.

Мечтать, что тот, с кем ты хотел быть дружен,
Скучает по тебе, по одному.
Сказать себе, смеясь, “Кому ты нужен!..”
И тут впервые осознать —кому.

Забыть сиянье жёлтого плафона,
Увидев бледно-розовый рассвет;
Набрать затёртый номер телефона
И, чуть смутившись, вымолвить: “Привет...”

Как хорошо, забравшись в холодильник,
Хрустеть в июле корочками льда...
Опять всё тот же сон. Звенит будильник.
Из крана мерно капает вода.

                                                1995, апрель

Ольга Анашкина
(с. Сардык, Кировская обл.)

        Хранители
                    (цикл)

                    — 1 —
    Сказание о Третьей эпохе

О, любовь моя, боль моя,
                            русская память,

и полёты полей,
                            и бессчётные чащи,
свет прекрасный и милый,
                            какими судьбами
дней минувших
                            ведёт тебя Бог в настоящем?..

Все года, все века —
                            дорогие потери...
Мы не плачем по вас,
                            ибо скорбь непомерна.
Рось моя, Русь моя,
                            мы боимся поверить
в то, что ты не одна,
                            в то, что ты не бессмертна!..

Что другие здесь могут раскинуться страны,
что другие здесь будут и речи и песни,
но пришли мы однажды на эти поляны
и уйдём —через сколько веков, неизвестно...

О любовь моя, боль моя,
                            русская память,
мы за эту,
                            за эту эпоху в ответе —
Бог решит, что там будет за нами,
                                                    за нами,
а сейчас —бой за Третью эпоху, за Третью!

...Так ли князь мой вперёд летел?
Так ли выбрали мы удел?
И звезда не горит во лбу,
и бессмысленно клясть судьбу...
Не бессмертна любовь моя —
слава Богу, что смертен я.
Может, жизнью своей чуть-чуть
удлинить мне удастся путь...
За шеломенем —за холмом
Рось моя, жди меня потом.
Если скажут, что я уснул,
ты спроси —холм не Амон Сул?

...О любовь моя, Родина,
                            тайная память,
ты прости —перепутались близи и дали...
Я поставлю изрезанный рунами
                                                        камень
на Каяле-реке,
                            на печальной Каяле...

                    — 2 —
    Сказание о последней битве

...Когда схлестнулась рать на рать,
струился Дон багровым, и просто было умирать
на поле Куликовом,
на поле Куликовом.

Был гневом выпит старый страх,
а долг взращён любовью —
на Каталаунских полях,
на Каталаунских полях,
кипевших жаркой кровью.

Мы падали в бессмертный прах
и слепли в жарком блеске
на Каталаунских полях,
на поле Кормелленском,
на поле Кормелленском.

И каждый раз —последний бой!
В веках оно не ново —
Теперь назначенный судьбой
на поле Куликовом,
на поле Куликовом.

И шла, как море, рать на рать,
текла Луара красным,
и каждый знал, что умирать,
в последней битве умирать —
не страшно, а напрасно.

на Каталаунских полях...
на Куликовом поле...
на поле Кормелленском...

                    — 3 —
    Колыбельная для Фродо

Спи,
        пусть ветвей тетива охраняет тебя,
        сколько б ни спал ты.

Спи,
        пусть солнце гладит тебя нежно.
Спи,
        знамёна и короли ждут твоего пробужденья,
        стоя в ногах холма, где спишь ты.
Спи,
        всё позади,
        пусть солнце расплавит холод,
спи,
        пусть все тревоги покинут тебя хоть на время.
Спи,
        этот мир обязан тебе сегодняшним утром,
спи,
        он тебя подождёт.

Евгений Акселевич
(г. Бат-Ям, Израиль)

                    * * *

Товарищ инквизитор, оставьте ваш топор,
И вас простит всевышний, и смоется позор.
Пусть грешники не знают, когда их выйдет срок.
Кому какое дело, что создал Землю Бог?

Снимите с ног страдающих испанский сапожок,
Щипцы пусть охладятся, нанесшие ожог.
Покинь страну, забудься в жене, в делах мирских.
Не нужно больше гнуться под грузом жертв твоих!

С лица сорвите маску, откройте людям взор,
Сотрите с плахи краску, создавшую узор.
Пусть плачут люди, видя картину смерти ту,
Ччто смерть в веках сложила, в полёте сбив мечту!

                    * * *

Мой бред —моя песня, земля и пустыня,
здесь нет и не будет войны и убийства.
Я верю, что в мире не будет насилья,
но будет любовь и не будет бессилья.
Я жду непогоду, я маюсь без бури,
я встретить надеюсь всё счастье на свете.
На севере падает снег или листья,
на юге всегда увлекают рассветы.
Я видел, как горы усыпаны снегом,
рассыпалось море по миру как ветер,
равнина в цветах засыпает,
её убаюкали песни, не пепел.
Дети как солнце всю жизнь освещают,
где дева под песню весны отвлекает
меня от раздумья, а душу от тленья.