ГЛАВА 8

– А какого дьявола ты так рыпался? – сердито спросил Виконт. – Неужели же не ясно тебе было, что раскололся Семен? Или ты вообразил себе, что...

– Почему? – прервал его Станислав. – ПОЧЕМУ он раскололся?

– Да какая тебе, в сущности, разница? Раскололся! Не выдержал чего-то там. Дал слабину... Испугался... Или обманули его. Или просто протрепался – он же трепло. Так чего ради, спрашивается, надо было тебе строить из себя партизана на допросе? В чем смысл?

– Не знаю, – сказал Станислав.

Виконт, конечно же, был прав.

...И Галилей был прав. А вот Джордано Бруно – нет. Только смешно было говорить об этом применительно к данному случаю... Не смешно, конечно, – смешного тут ничегошеньки не было, а – высокопарно, что ли?.. Неуместно.

– Не знаю, – повторил он.

– В результате, ты теперь у них на крючке, – продолжал Виконт по-прежнему сердито. – Статья сто восемьдесят один – дача заведомо ложных показаний. В любой момент они теперь могут тебя потянуть на цугундер.

– Срок?

– Срок там какой-то небольшой, но какого черта тебе он нужен – даже и небольшой?.. Кстати, на работе ты собираешься об этом обо всем говорить?

– А хрен его знает... Может быть, расскажу Ежеватову. А может быть, и нет.

Виконт отвернулся и захлюпал трубкой. Он не сказал более ни слова, но Станислав прекрасно понял это его хлюпание. «Некоторые недурно устроились: они могут позволить себе выбирать – говорить начальству или НЕ говорить... А вот у некоторых такого выбора нет».

– Не понимаю, – сказал он. – Какого черта они из протокола в протокол тащили эту мою фразу: посадят тебя, Семка... Кстати, я говорил ему это тогда или нет?

Виконт пожал плечами.

– А все остальное ты понимаешь?

– Нет. Не понимаю, зачем упоминал он про Сашку. Не понимаю, при чем тут Каманин... Кстати, ты знаешь, что Каманин, оказывается, дал на меня хороший отзыв?

– И где он, этот отзыв?

– Не знаю... Ч-черт, до чего неохота обо всем об этом на работе рассказывать, ё-маё...

Ежеватов выслушал сообщение (краткое, без подробностей), набычив могучий свой лоб с залысинами, и некоторое время потом молча шевелил желваками на впалых загорелых щеках.

– Отпуск дать тебе? – спросил он наконец с напором.

– Зачем?

– А чтоб на п... мозолей не было. Хочешь?

Станислав пожал плечами.

– Тогда – все, – сказал Ежеватов. – В Будапешт хотел тебя в сентябре отправить, теперь – х.. тебе, а не Будапешт. Никому больше ничего не говори и пошел работать. Где отчет по этому е... АНТИТЬЮРИНГу? Три дня простого отчета закончить не можешь, жопа с ручкой!

А Жека Малахов крякал, мотал румяными щеками, сморкался в огромный клетчатый платок, в глаза не смотрел.

– Ну надо же! – сказал он огорченно и озадаченно. – И вел себя вроде бы вполне прилично, а все равно – будто в говне искупался.

Станислав промолчал. Он так не считал. Ему казалось, что он вел себя хорошо. Не просто прилично, а – хорошо. Пусть не слишком, может быть, умно, но – честно. В конце концов, честность всегда глуповата. И он честно держался до самого конца, до тех пор, пока был ну хоть какой-нибудь смысл держаться... Однако никто, кажется, кроме него, так не думал.

– Понимаешь, – сказал Жека, – им ведь надо было от тебя только одно: чтобы ты подтвердил факт РАСПРОСТРАНЕНИЯ. И ты – подтвердил.

– Это не я подтвердил, это Семка подтвердил, а я только с ним не спорил...

– Не существенно. Это для тебя важно, для меня важно: сразу или не сразу, легко или с трудом, сопротивлялся или лег, лапки кверху. А им это все без разницы, их нравственные императивы не интересуют. Распространял подследственный свои антисоветские сочинения или нет? Да, распространял, что и подтверждается показаниями свидетелей, не состоящих в родстве...

– Что же я, по-твоему, должен был делать? – угрюмо сказал Станислав. – В полный отказ уйти?

– Откуда я знаю! Ты что думаешь, я тебя критикую, что ли? Да ни в малейшей! Я только говорю, что с ними всегда так: сдаешься им – весь в говне, сопротивляешься, можно сказать, до последней капли крови – все равно в говне... Учреждение такое у них, понимаешь? Невозможно побывать там – и чтобы потом не в говне.

– В несознанку надо было уходить, вот что... – сказал Станислав с тоской. – НЕ ЗНАЮ, НЕ ПОМНЮ, НЕ ДОГАДЫВАЮСЬ... «Да, очень может быть, вы и правы, гражданин майор, может быть, все это так и было, но я-то этого НЕ ПОМНЮ! Мирлин вот помнит, а я – нет».

– Ну да, ну да. «Он говорит, что это было в экстазе, а я точно помню, что это было в сарае...» Как же, разбежался! Неужели же ты думаешь, что у них на такого вот ловкача управы не найдется? Найдется, будь спок! ОРГАНЫ!.. Знаешь что: давай Виконта позовем и надеремся. У меня Танька к мамане своей уехала, в деревню, и детей забрала, так что я человек безусловно вольный...

Так они и поступили – Станислав с Виконтом полностью в говне, а Евгений Малахов – в незапятнанно-белых одеждах.

А на третий день, вечерком, часов этак в восемь, позвонил вдруг майор Красногорский, Вениамин Иванович.

– Здравствуйте, Станислав Зиновьевич! – сказал он радостно, будто сто лет не разговаривали. – ОЧЕНЬ хотелось бы вас повидать.

– Когда? – спросил Станислав мрачно.

– Да хоть сейчас, если можно.

– Вы что, и по вечерам работаете? Я так вот – нет. Давайте тогда уж завтра, что ли, с утра... Хотя подождите, завтра суббота...

– Станислав Зиновьевич, голубчик, это я к вам не по делу. Или, говоря точнее, не совсем по делу. Это у меня к вам разговор сугубо личный.

– О чем это у нас с вами может быть сугубо личный разговор?

– Ну, Станислав Зиновьевич! Не по телефону же!..

– А почему бы и не по телефону? Вы же меня клятвенно заверили, что не прослушивается...

– Ах, Станислав Зиновьевич, ну не будьте вы таким въедливым, поверьте, это и ваших интересах тоже, не только в моих...

В общем, договорились так: через час, у Станислава дома, и чтобы недолго – Станислав человек занятой и усталый.

Когда майор ему позвонил по телефону, он валялся на диване и читал (в пятнадцатый раз) «Гиперболоид инженера Гарина». Теперь пришлось имитировать кипучую плодотворную деятельность – на письменный стол, в круг света, под фамильную лампу с зеленым абажуром, брошены были в нарочитом деловом беспорядке расчеты по давно забытому договору с Двадцать Вторым СКБ, и даже казенный «хьюлетт» с программным управлением был выставлен напоказ и демонстративно включен, дабы мигали красные цифры на дисплее, и вообще...

Нельзя сказать, чтобы он как-то особенно нервничал в ожидании, но и спокойным он себя тоже отнюдь не ощущал. Было ему ясно, что готовится какая-то очередная пакость и что опять он будет весь в говне со всей своей хваленой честностью и нравственной непреклонностью шестиклассника. «Коготок увяз – всей птичке пропасть...» – крутилось в голове его – бессмысленно и обреченно. Зацепили – теперь уж не отпустят. Гасите свет, спускайте воду...

Майор явился с королевской точностью, ровно через час, и предстал не похожий на самого себя – в легкомысленной шелковой бобочке лилейно-белого цвета, в подержанных линялых джинсах, на ногах – неновые кеды, на лице – радушная, совершенно штатская улыбка, в руках – кейс. Вот только улыбка была какая-то неестественно напряженная, а кейс – излишне роскошный. И этот кейс, и эта улыбка неприятно дисгармонировали с заданным (и симпатичным) обликом простого советского кандидата технических наук, забежавшего по случаю – передать привет от ребят из ростовского ВНИИАШа. Но однако же и госбезопасностью от гостя определенно не пахло, что, впрочем, в данной ситуации отнюдь не успокаивало, а, наоборот, настораживало и даже – пугало.

Станислав молча провел его в комнату и пригласил сесть за обеденный стол со скатертью и пепельницей. Вениамин Иванович, поблагодарив, уселся, положил сверкающий кейс перед собою, как бы держа его наготове, и без всякого перехода начал свой текст на тему: я-де здесь не по службе, а по делу, которое касается вас, Станислав Зиновьевич, даже больше, чем меня...

Станислав слушал его вполуха, даже, пожалуй, вовсе не слушал, тоска охватила его и дурное ощущение неизбежной пакости и очередного унижения. Он смотрел на майора, как бы отстраненно признаваясь себе, что движения у него ловкие и точные и что вообще глядится майор в своем внеслужебном обличии действительно вполне даже симпатично: ладный, очень крепкий, и светлые глаза – без всякой этой непреклонной пронзительности, а, наоборот, почему-то как бы ищущие понимания и взывающие к сочувствию... Глядя на него, Станислав вдруг вспомнил навсегда, казалось бы, забытого Дядю Вову – смешного и доброго паренька, замещавшего у них в седьмом классе впавшего вдруг в запой физрука. Дядя Вова тоже был такой вот округло коренастый, простоватый, и глаза его просили о сочувствии. Он занимался каким-то странным видом спорта – он был СИЛОВИК: они там у себя приседали на одной ноге раз по триста, играли двухпудовками, подтягивались на одной руке, и все такое... Дядя Вова мог подтянуться на одной руке ДВЕНАДЦАТЬ раз – в жизни своей никогда больше не видел Станислав человека, способного сделать это даже ОДИН раз...

Вторым планом, впрочем, Станислав отмечал про себя, что в кейсе у майора, скорее всего, находится включенный диктофон, а поэтому вести себя надобно с повышенной осторожностью. Так сказать: «Снизить скорость, повысить внимание...»

Разговорам о том, что все это, мол, «не по делу» и «все это-де в ваших же интересах», он не верил, разумеется, ни малой секунды, и тем более поэтому подозрительным и даже зловещим показалось ему поведение коварного майора, взявшего вдруг сразу же после невнятного своего, явно стандартного, вступления какую-то совершенно несусветную, почти пугающую манеру объяснения.

Наш разговор имеет исключительную важность, объявил майор. МОЖЕТ БЫТЬ, имеет, поправился он тут же и раскрыл свой кейс. Я хочу записать его на пленку, потому что, вполне возможно, мы с вами, МЫ С ВАМИ, подчеркнул он, будем потом заново прослушивать этот наш разговор, и дополнять его, и анализировать. С этими словами он извлек из недр кейса маленький черный (японский, видимо) магнитофончик, включил его (красный огонек загорелся) и демонстративно положил на середину скатерти, а кейс убрал под стол.

Я знаю, что вы боитесь меня, продолжал майор, – нет, не майор, а совершенно штатский человек, Вениамин Иванович Красногорский, явно ощущающий себя сейчас не в своей тарелке, явно нервничающий, совсем ни в себе и ни в чем не уверенный. Я знаю, что вы думаете сейчас, что я хочу вас как-то обмануть, втянуть в грязное дело, завербовать... Нам с вами надо как-то проскочить этот этап. Очень скоро вы поймете, что все у нас обстоит совсем не так и что я вас тоже боюсь и имею для этого весьма серьезные основания.

Сначала беседа наша будет похожа на допрос, продолжал (становясь уже совсем непохожим на себя, – нервно постукивая костяшками обеих рук по скатерти и улыбаясь почти искательно) Вениамин Иванович. Но вы скоро поймете, что никакой это не допрос, а просто мне надо убедиться спервоначалу в правильности своих догадок... То есть я и так в них убежден, иначе бы я не пришел сюда и не заводил бы с вами... Короче, сначала я хочу, чтобы вы искренне и точно ответили на несколько очень простых вопросов. Все они требуют – для начала – только бинарного ответа: да – нет. Они абсолютно вас ни к чему не обязывают. Некоторые ответы я знаю заранее, некоторые – нет, но тут возможны разные варианты, которые я не способен просчитать...

Видимо, именно неестественность, даже – противоестественность ситуации побудила Станислава сказать хоть что-нибудь – остановить этот непонятный поток слов и эмоций, который пугал даже больше, чем отвратительный (пусть!), но незамысловатый при этом нажим в целях сломать и вербануть.

– На одной руке вы сколько раз можете подтянуться? – спросил он неожиданно для себя и, уж конечно, – для майора.

Вениамин Иванович замолчал на полуслове, потрясенно мигнул, а потом обрадовался вдруг, разулыбался, засиял.

– Шесть раз! – сказал он с гордостью. – Но только на правой. А на левой – один, много – два.

– Что ж вы так... – заметил Станислав, совершенно не понимая, что ему теперь делать с полученной информацией. – Надо бы и на левой тоже...

– Не получается, – признался Вениамин Иванович со вздохом, но тут же спохватился. – Я рад, что вы чувство юмора не потеряли, – сказал с искренней доброжелательностью. – Знаете, если люди шутят – дело пойдет.

Станислав не был в этом так уж уверен (да и не шутил он вовсе – просто сорвалась с языка глупость какая-то), но спорить не стал. А Вениамин Иванович продолжал просительно:

– Ну, вы позволите?.. Несколько вопросов?.. – и, не дожидаясь согласия, спросил: – Имя такое – Калитин Александр Силантьевич – вам знакомо?

– Да, – сказал Станислав и, не удержавшись, добавил: – Я же вам уже говорил.

– Он был вашим хорошим другом, правильно?

– Да.

– А почему он вдруг уехал в Москву, вы не знаете?

– Знаю. Но разговаривать об этом не буду.

– Почему?

– Не хочу.

– Но вы не поссорились с ним?

– Нет, конечно. С чего это вдруг?

– Ну, я не знаю... Всякое бывает, согласитесь... Ладно. А Шерстнева Константина Ильича вы знали?

– Уже говорил вам: нет.

– Но вы все-таки попробуйте вспомнить. Я вам сейчас напомню. В пятидесятом вы поступали на физфак, помните?

– Ну.

– Проходили собеседование, так?

– Да. И меня не приняли. Без объяснения причин.

– Но вы помните, как все это было? Попытайтесь вспомнить. Вот вы вошли в комнату. Там сидела комиссия...

Станислав честно попытался вспомнить.

– Не помню ничего, – сказал он. – По-моему, там было темно и накурено, как в пивной. Сидели какие-то люди за столом. Человек пять. Очень недоброжелательные. Я совершенно не понял, почему они на меня так наезжают, но ясно было, что дела мои – говно, простите за выражение...

– Ну, ну...

– Всё. Никто мне не представлялся, знаете ли. Так что если и сидел там этот ваш Шерстнев, то это осталось для меня тайной, покрытой мраком...

– И вы никого из них не запомнили?

– Нет, конечно. Там один на меня особенно злобно наезжал – белокурый такой, помнится, был, молодой... А все прочие – на одно лицо.

Вениамин Иванович некоторое время молчал, взгляд у него остановился, словно кто-то там у него внутри ударил вдруг по тормозам.

– Это и был Шерстнев, – сказал он наконец.

– Да? Ну и сука! Он же меня тогда совершенно зажрал. Вопросов сто, наверное, задал, гад белоглазый. Видимо, была ему дана установочка – завалить чесэвээна. Вот он и завалил, молодчага. «Красав`ец и здоровляга и уж наверн`ое не еврей!..»

– Вы думаете, он был еврей?

– Господи, да нет, конечно. Это присловка есть такая, вот и все... Откуда в те годы еврей на физфаке?!

Он спохватился, что ведь запись идет, на пленку, и прикусил язык. Однако поздно. Идиот, сказал он себе. Кретин.

– Я хочу сказать, тогда шла борьба с космополитизмом, – пояснил он, – ныне осужденная. Культ личности.

– Да, действительно... – медленно проговорил Вениамин Иванович. – Так. Ну хорошо. Теперь – Каманин Николай Аристархович?

– Уже говорил вам. Книжки его читал. Очень люблю у него «Охотников за невозможным». Рассказы есть у него блистательные. Но лично – не знаком. И даже не видел никогда. Разве что по телику, но не помню.

– Он не любил выступать по телевидению.

– Тем более. Значит, и по телику не видел.

– Но вы ему симпатизировали, правильно я понял? Хотя и заочно, так сказать.

– Да. По всем слухам он был добрый мужик. Любил выпить, любил людям помогать, деньги у него не держались. Заступался... – он чуть было не ляпнул: «За Бродского», – ...за людей. И вообще.

– Ясно, – сказал Вениамин Иванович почему-то с разочарованием в голосе и продолжил: – Теперь – Гугнюк Николай Остапович.

– Как?

– Гугнюк. Николай Остапович.

– Первый раз слышу. Он – кто?

– А Берман Амалия Михайловна?

– Амалия Михайловна? У нас тут в квартире девятнадцать жила Амалия Михайловна. Но я не уверен, что она Берман.

– Это вы о ней пишете в вашем романе?

– Да. Только это не роман. И не повесть даже. Это – рассказ.

– Ну да? – поразился Вениамин Иванович. – Такой большой?

– Это не мое мнение. Это мнение редколлегии.

– Понятно. Значит, Амалия ваша Михайловна – это лицо реальное?

– Абсолютно. Все, что про нее написано, – сущая правда. Она умерла лет десять назад, а то могли бы у нее сами спросить.

– Да. Я знаю. И очень жалею, что ее нет. Она, наверное, могла бы нам кое-что интересное рассказать... Ну ладно. А знаком ли вам Габуния Иван Захарович?

Станислав не удержался – поморщился.

– Ну да. Ну, ходил к нам он одно время... В общем, да. Знаком. Он помер, по-моему, уже...

– Я вижу, вы не очень-то к нему благоволили?

– А вам какая разница?.. Слушайте, а к чему все эти вопросы? Может, вы мне прямо и ясно скажете, в чем дело?

Тут Вениамин Иванович словно сорвался:

– Да обязательно! – вскричал он с непонятной какой-то досадой. – Скажу, и обязательно. Только – потом. Я, можно сказать, потому и терзаю вас сейчас, чтобы понять, как... КАК, черт возьми, рассказать вам суть, чтобы вы поняли и поверили. Если я прямо сейчас вот, с ходу, все вам выложу, вы просто пошлете меня подальше и никакого разговора не получится. А мне надо, чтобы получился!

– Ё-маё... – сказал Станислав, опешив даже несколько от такого напора. – Что еще за тайны Апраксина двора? Наследство, что ли, мне засветило из-за бугра?..

– Нет. Не наследство. И вообще, не надо зря гадать. Просто отвечайте мне, и все.

– Ну хорошо, хорошо. Валяйте дальше. Кто там у вас?

– Нет, – сказал Вениамин Иванович твердо. – Сначала все-таки скажите мне: вы плохо к нему относились, к этому Габуния? Не любили?

– Слушайте, мне было тогда пятнадцать лет... Или тринадцать? Неважно. Он повадился ходить, ласковый такой, приторный, песни все с мамой пел дуэтом... Явно целился мне на роль нового папаши. А у самого – сыну уже было лет тридцать... За что мне его было любить?..

Он замолчал. Какого черта? Не хочу я об этом говорить. О мамином взгляде, который однажды поймал, брошенном на этого типа... И как он особенно противен был, нализавшись портвейна... Он любил заложить за галстук, этот обрусевший грузин (или мингрел?), – пил как грузин, а напивался как русский... К черту его.

– Ясно. Согласен... А теперь такая фамилия: Каляксин Сергей Юрьевич.

– Каляксин?

– Да. Сергей Юрьевич.

Станислав помотал головой.

– Не помню. А он кто?

– Он был проректором Четвертого медицинского.

– А. Так его Виконт... в смысле, Виктор Григорьевич, наверное, должен знать... – Он снова прикусил себе язык. Ч-черт, трепло. Решено же было: никаких имен! Трепло языкатое, невоздержанное...

– Да. Виктор Григорьевич его, скорее всего, знает, но я думал, что и вы, может быть...

– Нет. И не слышал даже про такого.

– Понятно. Но вот имя академика Хухрина вам, конечно, известно хорошо?

– Конечно. Он был мой Большой Шеф. Он умер, между прочим. Буквально несколько дней назад. Отпевали в Никольском.

– Да, я слышал... Довольно странное завещание для члена партии с «надцатого» года...

– Н-ну, это как сказать...

– Ладно, господь с ним. Значит, с академиком вы общались регулярно, правильно я вас понял?

– Ну, это как сказать, – повторил Станислав. – Он был там... в заоблачных академических высях. Но я докладывал ему пару раз по работе. Он ко мне, говорят, хорошо относился, ПРОДВИГАЛ. Зарплату повысил без всякого сопротивления... Он, говорят, был вполне приличный начальник – свое дело знал и в чужие не лез...

Вениамин Иванович покивал, тоже как бы отдавая должное ушедшему от нас вполне приличному начальнику. Потом сказал:

– А вот разрешите у вас спросить, Станислав Зиновьевич... В вашем романе... Как бы это выразиться... Насколько велика там доля вымысла?

Станислав посмотрел на него. Майор приветливо и по-прежнему искательно улыбался. Он ждал ответа. Зачем-то нужен был ему ответ на этот абсолютно здесь неуместный вопрос.

– Да как вам сказать... Какие-то мелочи, детали, психологические, знаете ли, изыски – да, это все вымысел. Но если брать сами факты... Ну, я исключаю, естественно, историю с ребенком Марии... с ребенком – это, конечно, чистая фантазия...

– Разумеется, – поддакнул Вениамин Иванович, – я так и понял.

– Да... А в остальном... А что, собственно, вызывает там у вас сомнения?

– Ну, это не сомнения... Это, как бы вам сказать... Скажем, случай с газиком, который чуть не свалился...

– Полная правда. Пятеро свидетелей.

– А случай с осколком, который упал рядом с вами? В блокаду.

– Тоже полная правда.

– А эта история с людоедом?..

– Во дворе? Тоже. Клянусь! Я иногда во сне его вижу: стальные круглые очки, седая щетина и – топор, прямо у меня перед носом...

– И так – все двадцать случаев?

– Строго говоря – двадцать четыре. Да. Ничего не выдумал.

– Но ведь это странно.

– Еще бы. Иначе бы я и романа писать не стал.

– И вы никогда не пытались как-то объяснить все это? Ну хоть как-то?

– Конечно, пытался... – Станислав насторожился. Вопросы были слишком уж невинные. И праздные даже. Тут что-то было не так. Кажется, майор готовился нанести свой главный удар.

– И что же?

– А – ничего.

– Совсем ничего? – напирал майор.

– Совсем.

– Но ведь не может же все это быть чистой случайностью!

– Наверное. Но мне надоело ломать над этим голову.

– Вы же ученый.

– Ну и что?

– Это ваша работа – ломать голову.

Станислав усмехнулся.

– Моя работа – ломать голову над системными задачами. Мне за это деньги плОтят.

И тут, весь подавшись вперед и совершенно перестав улыбаться, Вениамин Иванович сказал севшим голосом:

– Однако же вам придется поломать голову и бесплатно тоже. Все люди, про которых я сейчас с вами говорил, – умерли. И все они умерли очень похоже – примерно так же, как ваш людоед с топором: их убил осколок, которого не было. И все они, так или иначе, связаны с вами, Станислав Зиновьевич. Все, без исключения. Понимаете, что получается? Есть десяток людей, умерших странной смертью, какой обычно не умирают, сама причина смерти их – загадка, собственно, они не умерли, они погибли, и все они, в большей или меньшей степени, – ВСЕ! – связаны с вами.

– Что значит связаны? – спросил Станислав растерянно. Такого он не ожидал.

– Значит: либо они – ваши знакомые, личные, либо – знакомые ваших хороших знакомых. Все без исключения.

– И всех убило осколком?

– Вы сами же пишете: НЕ БЫЛО НИКАКОГО ОСКОЛКА!

– Ну, мало ли что мне там почудилось. Был, наверное, а я...

– Не было никакого осколка, Станислав Зиновьевич. В том-то вся и штука. НЕ БЫЛО!

Последние слова Вениамин Иванович сказал почти шепотом. Лицо его снова остановилось. Он откинулся на спинку стула и принялся вдруг совершать нервные манипуляции: сцепил пальцы и громко захрустел ими, потом сильно потер ладонями щеки, нос, словно бы вдруг зачесавшийся, шею – по обе стороны, и снова сцепил пальцы. У него вдруг сделался вид человека, глубоко во всем разочарованного и даже отчаявшегося. Станислав смотрел на него молча. Они оба молчали, и довольно долго. Потом магнитофон тихонько щелкнул, и красный огонек погас. Вениамин Иванович торопливо и жадно схватил его, извлек кассету, перевернул, сунул обратно. Красный огонек загорелся снова.

– Вы что же это – хотите меня обвинить в убийстве? – спросил наконец Станислав. На всякий случай. Он знал, что это не так.

Вениамин Иванович только косо ухмыльнулся в ответ. Ухмылка эта означала: не много же стоит твоя хваленая ученая голова.

– Я уверен, что вы ни в чем не виноваты, – сказал он. – Человек не может быть виноват в том, что он существует, верно ведь?

– Я не понимаю вас, – сказал Станислав. Предчувствие унижения и срама стремительно превращалось в нем в предчувствие какой-то беды. Холодный ком внутри пошел вдруг наматываться сам на себя, расти, леденя кишки.

– Если вы спрашиваете моего мнения, – проговорил Вениамин Иванович, тщательно подбирая слова, – то я скажу: вы ни в чем не виноваты, но, с другой стороны, если бы вас не было на свете, все эти люди были бы сейчас живы... Во всяком случае, они не умерли бы такой странной смертью.

– Но это же чушь какая-то, – сказал Станислав беспомощно. – При чем тут я?

– Не знаю. Не понимаю сам. Но хочу понять. Иначе бы я здесь с вами не сидел.

Некоторое время Станислав молчал. Конечно, известная логика в рассуждениях майора была. Но это была логика шизофренического мышления, когда из десяти возможных выводов выбирается самый неожиданный.

– Вы можете мне ясно сказать, чего вы от меня хотите? – спросил он наконец.

– Да. Я хочу, чтобы вы помогли мне разобраться в этой истории. Чтобы вы сами разобрались и мне бы разобраться помогли.

– Но я же ничего не понимаю, вы что, не видите? – сказал Станислав. – Как я могу вам помочь? И вообще... простите, конечно, но почему я вообще должен вам верить?..

– Да ничего вы мне не должны, – сказал Вениамин Иванович с досадой. – Не верите – не надо. А только я советую вам – поверить. И разобраться я вам советую. Потому что если не вы разберетесь, так разберется кто-нибудь другой, и тогда вам хорошо не будет, это вы понимаете?

– Нет.

– Очень жалко, что не понимаете. Вы человек – необычный. Вы же ПАРАНОРМАЛЬНЫЙ человек. Это хоть вы заметили? Заме-етили! Даже роман об этом написали. Только не желаете, сказавши «а», сказать и «б». Хотите, чтобы кто-нибудь другой сказал? Необычные люди на дороге не валяются, их, знаете ли, специально ищут...

– Зачем?

– Для пользы дела!

Это была угроза. Вернее, предупреждение. Доброе предостережение. Забота о. Корысть какая-то тоже здесь была, но не злая, нет. Он хочет добра – и мне, и себе, естественно. Но не «для пользы дела», а для своей и моей пользы...

– Я добра вам хочу, Станислав Зиновьевич, – сказал майор тоскливо. – Вам и себе. Нам обоим, понимаете?

– Вы что, мысли умеете читать?

– Нет. Мысли читать невозможно, – сказал майор с неожиданным каким-то удовольствием. – Но их возможно отгадывать. Как загадки. «У кольца два конца, а посередине – гвоздик».

И эти дурацкие его слова что-то решили для Станислава.

– Ну хорошо, – сказал он. – Ну ладно. Я готов подумать, пожалуйста... Но мне же материалы ваши понадобятся. Я хочу глазами прочитать: кто они, что они, как умерли, и так далее. В это же нельзя просто так вот – взять и поверить. Ведь что у вас получается – сидит злодей Красногоров как паук в паутине, а вокруг него людей как косой косит... Вы что, уверены, что знаете ВСЕ такие случаи? Ведь это очень важно, чтобы известны были именно – ВСЕ.

– Уверен.

– Откуда у вас может быть такая уверенность, я не понимаю.

– От верблюда. Ну что вы, в самом деле, как ребенок, Станислав Зиновьевич! Неужели не понимаете?!

Станислав понимал. Он просто никак не мог в это поверить. Ему никак было не расстаться с уютным (теперь оно казалось уютным) предположением, что все это – какая-то сложная провокация, имеющая целью окончательно добить Сеню Мирлина, а его, Красногорова, закатать в ковер предательства. Он понимал уже и то, что это не так, и жалел, что это не так, потому что это было бы хоть и не проще, но, по крайней мере, не так странно и жутко.

– Давайте материалы, – сказал он. Надо было кончать. Пусть оставит бумаги и уходит. Надо сесть и все тщ-щательно продумать. Виконта позвать. Немедленно.

– Договорились... – сказал Вениамин Иванович без всякого энтузиазма и с каким-то даже усталым пренебрежением. Он извлек из-под стола свой кейс и раскрыл его – так, чтобы Станислав не мог видеть содержимого. – Материалы – вот... – Он выложил на скатерть папку средней толщины. – Я, пожалуй, и магнитофон вам оставлю, хотите? Но все это ДСП. Предупреждаю заранее.

– Я вам никаких подписок не давал, – возразил Станислав. – И не дам.

– Станислав Зиновьевич, – сказал майор, закрывая глаза, как бы от утомления непонятливостью собеседника. – Прошу вас. Не надо ни с кем советоваться по этому поводу и вообще беседовать. Я ничего не имею против ваших друзей, все они милейшие люди, но – не надо.

– Утечки информации, что ли, боитесь? Так вы ее уже допустили. Сами же и допустили.

– Я не утечки информации боюсь. Хотя и ее – тоже. Я хочу, чтобы вы поняли: в этом деле могут открыться обстоятельства, которые вам самому не захочется разглашать. Потом спохватитесь, ан уже поздно.

– Что это вы имеете в виду? – Станислав нахмурился. Новый неприятный и зловещий намек почудился ему в этих последних словах майора.

– Неважно. Сами подумайте: вы что, всё про себя другим людям рассказываете? Пусть даже и друзьям? Или все-таки кое-какие нюансы оставляете при себе?

Несколько стыдных образов метнулось, как стайка нетопырей, в воображении Станислава, но застрял, так сказать, в поле внимания только один: как, морщась и кряхтя, меняет он свои трусы после очередного пароксизма ОЗАРЕНИЯ-ЗАТМЕНИЯ...

– Да. Нюансы я оставляю при себе. Действительно... – проговорил он медленно. – Но вы, кажется, имеете в виду что-то конкретное?

– Нет, – сказал Вениамин Иванович и вдруг, словно спохватившись, хищно цапнул свою папку, быстро копнув внутри, извлек, выцарапал даже оттуда, одинокий какой-то листочек. – Забыл, – объяснил он с виновато-лживой улыбочкой. – Извините, но этот материал – нельзя. Это, как говорится, не моя тайна...

Станислав только глянул на него, взял папку и принялся ее листать. «Габуния Иван Захарович»... «Шерстнев Константин Ильич»... «Каляксин Сергей Юрьевич»... Там был даже «НЕИЗВЕСТНЫЙ» – с цитатой из романа С. Красногорова «Счастливый мальчик». Всего – семь материалов. Семь.

– Вы говорили – «десять человек»?

– Нет, – быстро поправил его майор. – Я говорил «десяток», то есть – около десяти.

– А на самом деле сколько? Точно?

– Восемь, – так же быстро сказал майор.

Но это была ложь.

– Дайте мне тот листок, который вы отсюда вынули.

– Нет.

– Дайте. Я должен знать всё. В конце концов, речь идет обо мне. Лично. Это – мое личное дело.

Вениамин Иванович только головой помотал. Глядел он в сторону, рот у него сделался словно куриная гузка.

– Вы обвинили меня, – медленно, накаляясь злобой, чтобы растопить лед, застрявший в кишках, проговорил Станислав. – Вы же фактически обвинили меня в убийстве... пусть даже непреднамеренном... десяти человек, верно?

– Нет. Ни в чем я вас не обвинял. И не думал даже.

– Вы связали меня с этими смертями. Замолчите! Связали. И теперь вы смеете что-то от меня скрывать? Хотите, чтобы я разобрался, а сами разводите здесь секретность?

– Станислав Зиновьевич, я не хочу вам давать этот материал.

– Придется. Иначе я откажусь работать.

Какой бес взводил пружину его настойчивости? Какая поганая гордыня перла из него? Что он, собственно, хотел доказать этим своим упорством, упрямством и занудством? Майор смотрел на него мертвыми глазами зомби. Куда девался добрый искательный Дядя Вова? Майор смотрел, не видел, считал. Просчитывал варианты. Потом подвел черту:

– Хорошо. Берите.

Станислав, с вызовом глядя в ожившие глаза его, принял плотный гладкий листок с ясными черными строчками. И вдруг у него перехватило дыхание. Он еще не прочитал там ни слова, даже не глянул в текст, но дыхание у него уже перехватило и захотелось вернуть листок обратно. Тогда он заставил себя читать.

Он успел прочитать только самое начало. Там было написано – в заголовке... вместо заголовка... в виде заголовка: КРАСНОГОРОВА ЛАРИСА ИВАНОВНА... и еще что-то, довольно много всего, но он уже ничего не видел больше.

Жизнь Счастливого Мальчика прекратила течение свое. Позади теперь осталось ВСЁ. Существовать без этого оказалось невозможно, и Счастливый Мальчик исчез. Или умер. Или просто остался в прошлом, зацепившись там, – как утопленник останавливается, зацепившись вдруг за корягу у берега. Счастливый Мальчик исчез. В будущем его больше не стало.

[Предыдущая часть]     Оглавление     [Следующая часть]